Как печально, друг,
Что в Час урочный,
Счастье пригубив, хлебнув невзгод,
Ты умрёшь, и это так же точно,
Как и то, что скоро Новый год.
Ты умрёшь, и всё исчезнет сразу,
Будто в спальне выключили свет.
И никто не вспомнит ведь, зараза,
О тебе через пятнадцать лет.
Даже если будут помнить дольше,
Знать тебе об этом не дано:
Не покушать яблочек из Польши,
Не влюбиться, не попить вино.
Знаю, знаю, логика простая:
Хорошо пожил и дал приплод.
Вроде жизнь и смыслом обрастает,
Словно выпал выигрышный лот.
Вдруг, ужасный, как палач ИГила,
Шепчет Час, как вилкой о стекло:
- Всё, дружок, пора тебе в могилу,
Понимаешь, время истекло.
И стоишь, моргаешь виновато,
Теребя в руке нательный крест,
Будто бочку сладкого муската
Взял и выпил за один присест.
Урочный час
© Copyright: Пётр Кретов Новый Кабинет, 2015
Свидетельство о публикации №115101410234
Свидетельство о публикации №115101410234
Рецензии