Простым языком

Говорят, ничего не бывает случайно.
Я иду ни себя, ни тебя не помня,
под небом таким пустым и таким огромным,
сходство его со взглядом твоим подмечая.
Если заварен последний пакетик чая,
приходится выйти в холод из тёплых комнат -
снова из крайности в крайность.

Клён под твоим окном обнажает торс.
Днём не увидишь солнца, ночью - звёзд.
Проснулся, но продолжаешь ходить во сне.
А где-то за тысячу вёрст
уже засыпает бульвары снег...

И город будто бы постарел, обрюзг.
Если верить тонкому календарю -
дело идёт к ноябрю.
Пора бы купить потеплей пальто,
пару осенних ботинок и брюк.

Но если меня и грело что-то, то
это было тепло твоих мягких рук.

Нет тебя ни в одной из маршруток,
ни в одной из газетных сводок,
ни в череде прохожих, ни на афишах...
Ответил бы кто, почему так
да отчего так.
Напомнил бы кто, зачем я из дому вышел.

Каждая из моих повторяющихся историй
начинается с чистого, опадающего листа.
Говорят, ничего не бывает просто так.
А вот я бы поспорил.

И главный мой аргумент очень тебе знаком -
ни к чему не приведшая наша встреча.
Она и случайность, и совпадение, и закон.
Трудно писать простым языком,
когда одно "против" тысяче "за" перечит,
а то, что иной бы назвал судьбой - никуда не вело.

Когда, точно твой пожелтевший клён,
обнажаешься в листопаде слов.

Когда окончательно и бесповоротно влюблён.