Темп 140. Скользящий по лужам,
Я бегу, я сжимаю письмо.
Моей жизни стаканчик осушен.
Педаль в пол. Гололёд. Занесло.
Спотыкаясь об облачный хаос,
Слышу пение...вроде людей.
Колит пятки мне, будто бы кактус,
Торопливость моих же идей.
Темп 140. Скользящий по лужам,
Я бегу, я сжимаю письмо.
Пусть порядок здесь мною нарушен,
Я хочу, я стремлюсь всем назло!
Забираюсь, срываясь, на башню.
Очень страшно, тут так высоко.
Но держу я конвертик бумажный,
Что есть силы держу, не легко.
Вот отправлю я это посланье,
Будет радость росою в глазах.
Вот у почты уже я, вниманье!
В ящик бросил письмо, бросил страх.
Темп отсутствует. Слёзы по лужам
Растерял я, сжимая письмо:
"Ты хотела, чтоб был твоим мужем.
Жаль мне капельку не повезло."
Осень 2013
Прощальный бег
© Copyright: Алексей Глоба, 2015
Свидетельство о публикации №115101305961
Свидетельство о публикации №115101305961
Рецензии