Покер

Я к смерти  тихо  привыкаю
Жду  каждый  день  её  приход,
Но  вдруг  дыхнёт  весною  мая
Её     молю:  Ещё бы  год.
Вот  так  со  смертью  я  играю,
Как  будто   покер  на  руках
Блефую, -  говорю:  Играю!
И  слышу:  Пас, -  на  небесах.


Рецензии