Я к смерти тихо привыкаю
Жду каждый день её приход,
Но вдруг дыхнёт весною мая
Её молю: Ещё бы год.
Вот так со смертью я играю,
Как будто покер на руках
Блефую, - говорю: Играю!
И слышу: Пас, - на небесах.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.