Плачь мне...

Плачь мне, Сирин - колокольными звонами
 над покоем, где под корнями, взращенными, яблоневые сады
 Распускаются височными бронзовыми кольцами.
Плачь мне о теплой смерти, что змеями вьется в земной груди…

Расскажи мне о времени в свете Ярильных колос, пока остывающее сердце будет сходить с ума, -
Расскажи, как пришедшие на ту сторону в Високос,
заслушавшись песен твоих, - в них приблудилась зима…

Не ступить мне с открытым оком на скалистую стогну, -
в полудневной темноте ощущать воплощением свеч,
как приходит тот, кто гасит осколочную луну…

и пыталась, Сирин, меня уберечь

 От яркого солнца, что отметило на мне воровство –
самого грешного, что охраняла твердь,
и покрыло глаза черноперое волшебство,

А ты решила в нем меня и воспеть…

Плачь, Сирин – колокольными богомольцами, когда приласкала яблоневая листва,
Плачь, и, я застыну в забвении, слушая, как ты, склонив голову, провожаешь выбель ранет…

Расскажи мне, какая ожидает меня (если не будешь петь) тишина,
И лишь про себя тоскуешь: - Увидишь того, кто гасит предвещий свет…