Отец

Если ты решил пройти длинный путь до дома пешком-то не смотри на номера проезжающих мимо автобусов.Наслаждайся дорогой.
*
Где то в осени спрятаны прошлые жизни.Места,что дороги сердцу покрыты листвой.Так же шуршат сухие листья клена на моем бульваре.Так же холодный ветер закидывает листья на некогда мой балкон.Там уже другие люди.Не знают,что у них в кладовке на верхней пыльной полке хранится мутный от времени хрустальный шар чьей то жизни.
Стремимся в прошлое-кажется там уютно и тепло.Память услужливо подтирает все боли,шрамы и обиды-и тихой печальной музыкой зовет назад.Я вижу тени прошлого-но не могу прикоснуться.Как оголодавший до безумия нищий смотрит через стекло на пир.У меня остались только дороги и дома.Стараюсь не забыть голос.Стараюсь вспомнить детали.Красное детское сидение на папином велосипеде.Звонки на день рождения в 8 утра.Он всегда был первым.Его тронутая сединой голова на морозе-когда он высматривал часами не иду ли уже я,а потом лежал с температурой.А обед терпеливо стоял на теплой плите.Всегда.Тот,кто любит тебя за то,что ты есть.Тот,кто знает все твои закоулки характера.От пеленок и до смерти.Тот,чья рука в твоей руке-продолжение твоей крови и тела.Родной.Милый мой.Единственный.Как мне не хватает твоей кухни,куда можно приходить и сбрасывать весь мир за дверью.Входя эмоционально голой,как ребенок.У каждого свой папа.Хороший ли,плохой.В наступающем дне рождения мой телефон давно молчит. Но я уже 9й год жду звонка в 8 утра из прошлого.
И ты готов отдать все за этот звонок-но он давно уже спит,там.....в центре всех городов.