Кома

Это будто бы кома, но более личное,
без суетящихся родственников, что кричат: "как он там?"
без друзей, распаляющихся в своём двуличии
это будто бы кома, но не она;

Будто бы белою простынёю, с головою, накрыли
и часы на запястьях, безропотно, встали
и любимые книги покрылись пылью,
конечно, нормальные таких не читают;

И ты призраком ходишь, но вдох продолжается,
оставляешь следы на конденсате окна,
всё проходит. конец никогда не случается,
пока хоть частица в тебе жива;

Это, когда душа покрывается плесенью
и пустеет дневник, ведь чувства покинули
и синее небо, затянуло серостью
и солнце, пробиться, попытки оставило;

Когда жив, вроде жив, но место на кладбище
и друзья - не друзья, разошлись, без улыбки
из последних сил, за надежду, хватаешься,
но у безнадёжности весомей улики;

Это будто бы кома, но более личное,
но я не умру, не умру, добровольно.
а буду ли жить, время покажет,
с каждым днём становясь невесомей;

Пол уже не скрипит, под шагами усталыми,
это будто бы морг, но не так занимательно,
там все спят, вечным сном, под покрывалами,
а я, всё ещё, пытаюсь не сдаться.

Валя Шопорова(с.)
12.10.2015г.
18:07