У бочки пивной раз в неделю торгую стихами,
листочками – в розницу, как подобает в разлив.
– Здесь пиво в осадке и люди на дне с червяками,
меня завсегдатай бочковый намеренно злит.
– Зачем на себя ты напялил сонеты-вериги?
К чему бередишь затаённую боль в тайниках?
Не время, не место. Продажные люди – не книги.
Сожрут всё, что хочешь, под пиво, а книги – никак.
И с горькою правдой, дабы избежать перебранки,
Во всём соглашаюсь, что буду разумнее впредь,
сам на брудершафт с голытьбою ударю «по банке»,
чтоб вместо Джульетты – сарделькам хвалебную петь.
И так превращаюсь в кумира, в толпы авангарда,
себя на съеденье желудкам, в мозгах – винегрет;
в бренчаньи гитары запишут стотысячным бардом...
А, там, у бочонка – другой, настоящий поэт.
Превращаюсь в кумира
© Copyright: Марк Эндлин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115101204685
Свидетельство о публикации №115101204685
Рецензии
