Спешит из мертвых стран, орлом с обрыва,
безликий всадник, тьма под капюшоном.
Мне пел об этом ветер хладнокрылый.
Шумели в кронах ветви отрешенно
о чьей-то смерти, вроде как неважно.
Важней вдруг стал, сорвавшись, змей бумажный,
умчавший безвозвратно вслед за летом.
Так все бродяги исчезают где-то,
так умирает время, тает словно...
А позади оделось небо в траур,
плащ до земли, черней чем ночь, и снова
жизнь покидает всё, цветы и травы.
Осеннее
© Copyright: Абаоаку, 2015
Свидетельство о публикации №115101203817
Свидетельство о публикации №115101203817
Рецензии
