Путь на небо через пустые пивные бутылки,
И утопии, построенных из сигаретных окурков.
Но не вижу больше лиц, сплошные затылки,
И телефон умер во внутреннем кармане куртки.
К черту образ мученика в моём безразличие,
Горизонт ошибок тянет ко мне холодные руки.
И время собирает камни в смертном обличие,
Так хотел быть частью мира. Умирал со скуки.
Но моя жизнь рисует на окнах узором,
Где я только не проигрывал с позором…
Искал любовь, к счастью нашёл заново себя,
Пока глаза полные страха делили меня на атомы.
Но не отвечай, я знаю, чем закончится сериал,
Ведь я видел как ангелы с небес сегодня падали.
Прости, забыл уже про равноценный обмен,
Заполняя терабайты памяти никчёмным стихом.
И артериальная кровь из перегрызенных вен,
Остаётся на столе. Напоминает жалость богов.
Знакомое лезвие моей советской бритвы,
И я тихо наигрывал ангельские ритмы…
Ангельские ритмы
© Copyright: Дима Фрик, 2015
Свидетельство о публикации №115101202430
Свидетельство о публикации №115101202430
Рецензии