Поэт идет своей дорогой,
Идет вперед через толпу,
В миру, считаясь недотрогой,
Он топчет лишь свою тропу.
Он по пути бывает бит,
Его, порой, трясут как грушу,
И каждый плюнуть наровит
В его израненную душу.
Но верен он всегда себе,
Достоин он рожденных перлов,
И в этой призрачной борьбе
Летят вокруг ошмётья нервов.
Поэт готов достичь всего,
На свои чувства лишь ровняясь,
И не глядя ни на кого,
И никому не подчиняясь.
***
Поэт
© Copyright: Сергей Тюрюмин, 2015
Свидетельство о публикации №115101201824
Свидетельство о публикации №115101201824
Рецензии