Через час двенадцатое октября,
Понедельник, осень, пятнадцатый год.
За окном, словно пламенем, листья горят,
Срываясь в прощальный полет.
Об осени сколько исписано строк?
Избитая тема. Как и любовь.
Уснуть бы до мая, как в поле сурок,
Вспоминая тепло вновь и вновь.
Холодает… Крадется старуха-зима,
Накинув на плечи метель.
Где-то там вершится чья-то судьба,
А в моей кружке имбирный эль.
Эль
© Copyright: Ирина Александровна Перепелкина, 2015
Свидетельство о публикации №115101108996
Свидетельство о публикации №115101108996
Рецензии
