Ветры, что пели нам песни,
Холод и пыль принесли.
В старом качается кресле,
жёлтый комочек листвы.
Сад – как чужая планета.
Дом – как чужая страна.
Брошена в небо монета,
Выпало - будет война.
И приговор её точен,
Клацнул угрозой затвор.
Взгляд у судьбы кровоточит,
Страшный, как выстрел в упор.
ветры, что пели нам песни...
© Copyright: Макс Лонгрин, 2015
Свидетельство о публикации №115101108587
Свидетельство о публикации №115101108587
Рецензии