Смерть актёра

Бутафорская роза вдруг упала на сцену,
На неструганых досках лепестки растеряв.
Эта жизнь так нелепа, коротка, но бесценна,
Понимаешь однажды, что всегда был неправ.

Стихли аплодисменты, что звучали из зала,
Шум оваций растаял, все уже разошлись.
Но так хочешь еще раз повторить всё сначала,
Только не допускает повторения жизнь.

Льются на канделябры воска жгучие слёзы,
В зеркалах горят свечи, словно чьи-то глаза.
И всё ждёшь почему-то, не сменив даже позы,
Что судьба жизни выдаст ещё хоть полчаса.

Но она дирижёром свои ноты закрыла,
Разошёлся оркестр, доиграв нужный такт.
Все слова прозвучали, то, что было – то было,
А сейчас время вышло, и объявлен антракт.

Все мы в жизни актёры, если верить Шекспиру,
И для каждого в пьесе уготована роль.
День за днём представленье предъявляется миру,
Каждый ищет в нём счастье, но за счастьем есть боль.

Бутафорская роза станет вдруг настоящей,
И на сцену всей жизни лепестки упадут.
И с последним аккордом в упоении пьянящем
Понимаешь, что вечность стоит этих минут.

09.09.1997