Когда не говорят прости

Твой вздох стал для меня отныне
и смыслом жизни, и моей судьбой;
и звук шагов твоих, и имя,
такой знакомый голос твой.
Всё для меня так дорого и ценно:
с тобою каждый краткий миг,
твои глаза – колодези Вселенной
и лёгкий взмах ресниц твоих,
черты лица, улыбка, запах ветра,
что стал дыханьем на твоих устах,
и светлый локон, золочёный светом,
который вижу я в своих мечтах...
Твою ладонь, как маленькую птицу,
я в руки брал и сердцем согревал,
и в Книге Жизни я нашёл страницу
и наши имена туда вписал.

Что значит для меня любовь? Не знаю.
Ведь если б знал, то не было б любви.
Наверное, когда её теряют,
То понимают, что она – в крови,
она – вокруг, присутствует незримо
везде, растворена в толпе,
проходит, притаившись в ком-то, мимо,
а я её нашёл в тебе.
«Обычная love story», - скажет кто-то.
Ромео и Джульетта наших дней.
А я не верю в это отчего-то, -
у нас с тобой – серьёзней и сильней.
Но всё-таки не это даже важно,
а важно, что друг друга мы нашли;
любовь – это когда бывает страшно,
что мы не встретиться с тобой могли;
любовь – это когда хватает взгляда,
когда порой и слова не найти;
любовь –  это когда не надо,
не нужно говорить «прости».

20.11.1996