Лучшие дни

За окнами снова усталая осень
присела с дороги ждать зимнего ветра:
ни слова не скажет, ни слова не спросит,
срывая последние листья с веток.

Под мелким дождём затухают берёзы
и в лужи роняют погасшее пламя.
И льются на землю небесные слёзы,
уносят печаль по асфальту ручьями.

Как старый скрипач - свою верную скрипку -
баюкает ветер пустые качели, -
он хочет, чтоб вдруг в тишине этой зыбкой
качели опять как всегда заскрипели.

И время коротким своим одеялом
не может укутать озябшее сердце,
ведь времени нам как всегда слишком мало,
а малым - ничем - невозможно согреться.

Рождённый вчера, этот день умирает,
пожив в бренном мире всего лишь мгновенье,
и траур ночной вновь земля одевает,
но утром опять будут муки рожденья.

И всем завладеет вновь серое Нечто
за окнами тёплой уютной квартиры;
оно там возникнет остаться навечно,
собой поглотив серость нашего мира.

В лохмотьях тумана - опять силуэтом -
татуировка далёкого солнца:
оно не согреет своим бледным светом, -
оно словно сердце, что больше не бьётся.

Мне осень в глаза снова смотрит устало,
я слышу дыханье её где-то рядом.
Она каждый раз начинает сначала, -
кто знает, кому и зачем это надо?

Луна вновь погибнет в небесной корриде,
как и положено ей - на рассвете,
и лучшие дни, что ещё мы увидим,
вряд ли окажутся лучше, чем эти.

01.11.1996