Осень

Мой город сменил свой шум
на таинство грустных дум
улиц полупустых
и как будто совсем затих.
Холодного утра рука
взбивает вверху облака,
лысеющий парк, как старик,
задумался и как-то сник.
Ложится туман за рекой
и кутает город в покой.
Дождливая тёмная даль
приносит тоску и печаль.
Деревья бросают с ветвей
золото серых дней,
а ветер, как старый хлам,
кидает его к ногам.
И листья летят, как сны, -
последние дети весны,
и падают в небо луж,
как тени ушедших душ...
А город как будто живой,
он словно плачет со мной
холодным осенним дождём,
когда мы бываем вдвоём.
Когда я встаю поутру,
мы снова играем  в игру:
у каждого - старая роль,
старая радость и боль.
Летящие горькие дни
не в силах ничто изменить,
не в силах что-то вернуть,
и только лишь шепчут: «забудь...»
А я забыть не могу
тот вечер на берегу,
пьянящий закат над водой
и воздух тёплый, густой,
и наш поцелуй у воды
под взором первой звезды,
тепло её рук и слова,
и как кругом шла голова...
Сейчас эти дни далеко,
но их позабыть нелегко,
и я не хочу забывать -
всё может вернуться, как знать?
Пусть даже сейчас снова дождь,
и солнца пока не вернёшь,
и ветер бьёт в сердце стрелой -
холодный, коварный и злой,
но город всё так же - со мной,
словно кто-то родной,
делит печали глоток:
он, как и я, - одинок...

29.08.1996