Не в этот раз

я хочу вернуть то живое, что сидит внутри, разом в глубину, и плеснуть хвостом, но все горит, если сотни дней, что ползли этапом от и до, засыпает снег, белое гестапо, желтый дом, только кислород выгорит дотла - придет война, если ищешь брод, если нет весла, река полна высохшим песком аж до берегов, и русла нет, бьется над виском дар чужих богов в чужой стране, твердым узелком на провисшем нерве четкий знак... где-то глубоко, но еще вполне я помню, как на конце пера новые миры просились жить, я же не тиран, отпускал, их прыть поди сдержи, точен был прицел, и скрипел причал, текла вода, и на том конце кто-то отвечал почти всегда, и шептала степь, и горел закат, как на заказ...
знаешь, эта цепь...я не виноват. 
Не в этот раз...


Рецензии