Стучала кровь назойливо в висок,
когда на сердце не нашлось ей места, -
всё выжглось и бурьяном поросло,
и ей пришлось стать жидкою и пресной...
а сердце застывало, в забытьи,
и совесть, неомыта, засыхала -
ведь, ненавидеть трудно то, чем жить, -
на этом погорело душ немало...
и вновь разжечь пытаются огонь,
и приглашают дуть чужие ветры,
но как кого послушается он,
когда лишь своего воспримет трепет...
тогда, хоть, искры, выбьют из камней -
для них, камней, а для кого-то жизней...
и дров воображаемых страшней
их страсть остаться в образе зверином...
и вспоминают рощи Песняров,
и плачут настоящими слезами...
а пепел неслучившихся костров
вывозят, их забыть, грузовиками...
Стучала кровь назойливо в висок, когда на сердце н
© Copyright: Марк Философф, 2015
Свидетельство о публикации №115101006423
Свидетельство о публикации №115101006423
Рецензии