Разговор

На подушках печатью ветвистых лилий
разметались чёрных волос прожилки.
Я забыл всё, чему меня учили -
        мигом вылетело из головы пылкой.

Это - тот миг, когда идея
           ниже слога,
а желание жить -
           самого диалога.
Потому отползают быстрее к двери
и моя Жизнь, и твоя Идея.

Твоё тёплое сердце совсем близко,
потому моё дёргается нервной искрой.

Избегая лишнего жеста в воздухе,
ты, способная тело досуха
выпить, выжать и бросить, как мёртвую мышь,
ничего не делаешь, а... лежишь.

Это самое наглое в мире бездействие.
Но, если так, я побуду трупом.
Лишь бы ты не сдвинулась с места и
не спугнула пульс во мне глупом.

За всё время, что я по ошибке прожил,
и ещё прожить, может быть, удастся
(ты послушай, не повторю позже)
я нигде вот так не желал остаться,
как в этом нежной слепом моменте,
в этой комнате и вонючем пледе,
в этом пустословесном смешной гуле
наших с тобой голосов в июле.