Тихой радостью светится сад,
отошедший едва от грозы:
в беспорядке любовном наряд,
и на листьях мерцанье слезы.
И, смущённая счастьем внизу,
краем тучки прикрылась луна.
Что случится потом, наизусть
с давних пор знает точно она.
Безгреховной древесной любви
завязался и вызреет плод.
И, ветвями прощально обвив,
мать дитё своё в мир отдаёт.
Я не верю – не больно, мол, им,
руки-ветви не ведают чувств.
Возраст осени неумолим,
я у них увидал мою грусть.
Их молитв бессловесная бредь,
когда падают наземь плоды…
Тщетно ловит костлявая ветвь
свет давно отгоревшей звезды.
…Тихой радостью светится сад,
отошедший едва от грозы:
в беспорядке любовном наряд,
на ресницах мерцанье слезы.
Я не верю - не больно, мол, им...
© Copyright: Олег Битцин, 2015
Свидетельство о публикации №115101002661
Свидетельство о публикации №115101002661
Рецензии