Писаки

Писатель местного пошиба
Взахлёб сужденья выдавал,
О совершении ошибок,
О напечатанных «дровах»,
Воспетых громкими мужами:
Ну, как же, посудите сами –
Меняют взгляды подлецы,
Когда меняются «отцы».

Вот он, нарезав правду-матку,
Отважно выльет всё на сайт,
Ни перед кем не бьёт «вприсядку»,
Ужалив злобно, как оса.
И как же я о нём не слышал?
Трибуна, видно, где-то выше,
А в грязной робе маляра
Легко писателей марать.

Шедевры тех, кого он хает,
Читал я с детства, много раз,
Он рядом с ними – «отдыхает»,
Всемирный гвоздь – рабочий класс.
Легко кричать по интернету,
Мол, продались все за монету,
А наш великий «звездочёт»
За свой печатается счёт.

Кто объяснит – в чём радость книги,
Пускай написанной любя,
В составе комнатных реликвий
Смотрящей ярко на тебя?
Раздать подарками знакомым?
Повесить, в качестве иконы?
И знать - хоть мёдом всю обмажь,
Её не ждёт большой тираж.

Эх, критиканы-забияки,
Что стали к старости умны,
Вы избегали смертной драки
В тяжелом времени страны.
И вы, тогдашние, едва ли
В стихах и прозе воспевали
Патриотический накал,
А бунтовать – кишка тонка!