С бутылкой портвейна в руке,
Общий вид – о-го-го,
Ты уже не пойдешь на БГ,
А я опять не пойду на него.
Когда начинался концерт,
Вечер всегда горел – ало,
Пересчитывали каждый цент,
И как всегда, не хватало.
Тогда мы шли просто так,
В наглую пробивались,
Как будто – последний пятак,
И мы на него пропивались.
С этой болью в каждой строке,
Промелькнуло столько всего...
Ты уже не пойдешь на БГ,
А я опять не пойду на него.
Гастроли
© Copyright: Олег Макоша, 2015
Свидетельство о публикации №115101001873
Свидетельство о публикации №115101001873
Рецензии
Хоть твои стихи в последние несколько лет и стали для меня совершенно непостижимыми, я всё равно люблю их читать. Они влекут меня так же завораживающе, как курицу - звук просыпавшегося пшена.
Это настолько прекрасно, насколько необъяснимо.
Елена Шилова 11.10.2015 01:07 • Заявить о нарушении
Это настолько прекрасно, насколько необъяснимо.
Елена Шилова 11.10.2015 01:07 • Заявить о нарушении
Здравствуй, Алена.
Ты знаешь, твои отзывы для меня - драгоценность. А уж такой.
Спасибо.
Олег Макоша 10.10.2015 22:37 Заявить о нарушении
Ты знаешь, твои отзывы для меня - драгоценность. А уж такой.
Спасибо.
Олег Макоша 10.10.2015 22:37 Заявить о нарушении