Мрачные сказки - Часть семнадцатая - Стук

1.

***

Стук.
Стук сердца, отбивающего свой таинственный, одному ему известный ритм. Словно напевает какую-то песню. Размеренное дыхание в такт биению сердца.
Вокруг ни звука. Ночь. В этой сплошной темноте и почти полной тишине биение сердца кажется оглушительно громким.
Воздух. Воздух пропитан запахом крови, боли, каких-то медицинских препаратов. Бинты с проступающими из-под них алыми пятнами.
Кровать. Маленький столик. Стул. Окно, выходящее в сплошную кирпичную стену стоящего рядом здания. Окно, в которое никогда  не заглядывают солнечные лучи или лунные блики. Белое, ещё недавно выглаженное постельное бельё. Лепестки от принесённых кем-то цветов, падающие на стол. Тело, лежащее на этой белой кровати. Спящее?
Стук. Медленный, словно затухающий огонёк. Стук, отбивающий размеренный ритм смерти. Не бешеную пляску агонии. Отнюдь. Спокойную мелодию уходящей на тот свет души.
Неясная тень, стоящая у кровати. Тень, сливающаяся с ночной темнотой. Тень, постепенно растворяющаяся  с наступлением полной тишины.

***

Иногда полезно посмотреть на себя со стороны. Обычно всё понимается в переносном смысле слова. Но в определённые моменты смотреть на себя со стороны по-настоящему не кажется столь странным или пугающим.
Я стою у кровати. Смотрю на своё собственное искалеченное тело. Повязка скрывает мир от моих глаз. А быть может это не так? Быть может, она скрывает мои глаза от этого мира. Глаза, которые уже никогда ничего не увидят.
Боль. Она была последним моим воспоминанием. Последним…
До этого момента.
Стук. Оглушительный стук моего сердца, не отпускающий меня, держащий рядом.
Но всё же я уже не там. Это лишь оболочка. Да и положено ли мне сейчас здесь находиться? Я знаю, что это конец. Конец всему, что было до этого. Просто стою и жду. Наблюдаю, как алые пятна пробивают себе путь сквозь бинты.
Не верю в судьбу.
Не верю в удачу или невезение.
Не верю ни во что.
Почти…
Во что можно верить, находясь на границе?
Стук. Только он сейчас кажется настолько материальным и живым, что всё остальное меркнет и исчезает, становится зыбким, невидимым, еле уловимым дымом.
Этот стук – всё, что осталось от меня. Это и есть я.
Но скоро не станет и его. И по мере его утихания растворяюсь и я, покидая этот мир навсегда.




2.

***

Стук.
Монотонный. Однообразный. Вечный.
Смутное чувство тревоги не даёт мне уснуть. За окном проплывают неясные блики фонарей. Поезд едет в пункт назначения.
Память сдаёт. Какой сейчас день? Ночь? Или, может быть, скоро настанет рассвет? Изо всех сил стараюсь уснуть. Стараюсь ни о чём не думать. Задёргиваю занавеску, чтобы меньше был виден свет проплывающих за окном фонарей. Холодно. Пробирает мелкая дрожь. Плотнее закутываюсь в покрывало. Переворачиваюсь на другой бок. Закрываю глаза. Засыпаю.
И вновь необъяснимое чувство тревоги словно скребёт своими когтями мои нервные окончания. Холод пробегает по спине. Пробирает до самых костей. Открываю глаза.
Стук. Всё тот же стук, задающий особый ритм всему происходящему.
Смотрю в окно.
Отблески фонарей. Деревья. Чёрное, беззвёздное небо. Очередной фонарь. Рядом с ним какой-то ягодный куст.
Задёргиваю занавеску со странным чувством дежавю. Ложусь. Старюсь ни о чём не думать. Стараюсь уснуть.

***

Стук. Холод. Свет фонарей. Необъяснимая тревога.
Смотрю на маленький столик; на стоящую на нём кружку не допитого чая; на позвякивающую в ней ложку. Ловлю себя на мысли, что занавеска не задёрнута. Задёргивал ли я её? Или это просто иллюзия? Остаток не спокойного, не здорового сна?
Пусть так.
Накрываюсь покрывалом, чтобы согреться. Смотрю в окно.
Деревья. Небо. Фонарь. Куст.
Куст?
Необъяснимая тревога нахлынула новой волной.
Фонарь. Ягодный куст.
Фонарь. Куст.
Фонарь. Куст.
Паника…
Свет…

***

Стук. Холод. Свет фонарей.
Встаю. Задёргиваю занавеску. Ложусь. Укутываюсь в покрывало, чтобы было теплее. Но не сплю. Лишь смотрю украдкой в щелку от неплотно задёрнутой занавески.
Ночь. Фонарь. Куст.
Ночь. Фонарь. Куст.
Стук…




3.

***

Стук.
Опускаю ноги на холодный пол. Не уверенно иду в коридор, передвигаясь на ощупь. Сон всё ещё не отпускает. Медленно открываю дверь.
Пустота. Дождь отбивает дьявольскую дробь по земле. Гром бьёт в свой зловещий воинственный набат. Молнии рассекают небо. Капли с завидной настойчивостью и силой барабанят по крыше.
Стук в дверь? Наверное, показалось. Не совсем отошедшему от сна человеку в такой мешанине звуков ночной грозы может послышаться что угодно.
Ветер зловеще выл. Было очень неуютно стоять на пороге. Капли хлестали по лицу. Отправился на кухню, захлопнув за собой дверь. Выпил стакан воды.
Стук.
Кто-то снова стучит в дверь. А может в окно? Нет. Снова стук в дверь. На этот раз настойчивее.  Кто там шляется в такое время, да ещё и в такую погоду? Вновь направляюсь к входной двери. Открываю, ничего не опасаясь. К этому привыкаешь, живя в районе, в котором никогда ничего не происходит.
На улице ни души.  Что за чертовщина? Постоял пару минут, вглядываясь в темноту. Удары дождя в лицо отбили последние остатки сна.
Ради смеха исполнил жест, приглашающий войти в дом.
Закрыл дверь. Списав стук на удары о дверь мелких веток или другого сора, принесённого сильным ветром. Или просто на своё воображение.
Посмотрел на часы., стрелки которых показывали полночь.
«Время чудес»: подумалось мне, глядя, что стрелки застыли. Видимо сломался механизм. Спать уже не хотелось.
Закрыл дверь в коридор, чтобы не слышать уже никаких лишних звуков с улицы, которые могут сбить меня с толку. Устроился по удобнее в кресле. Взял со столика какую-то скучную книжицу.
Стук.
Нет. Это уже определённо не стук в окно. Да не входная дверь.
Дверь, ведущая в коридор…
Наверное, что-то упало с журнального столика. Какое может её быть объяснение? И, решив проверить свою теорию, направился в коридор. Открыл дверь.
Всё на месте. Включил свет, чтобы удостовериться. Да. Всё хорошо.
«Ну, заходите, коль пришли» - подумалось мне. Даже не заметил, что пробормотал это вслух. Я уже всерьёз задумался о том, чтобы отправиться спать. Неделя была трудной. Заработался. Устал. Вот нервишки то и пошаливают.
Выключил свет. Прошёл в спальню. Прикрыл дверь.
Холодный пол. Надо бы постелить ковёр.
Улёгся в кровати поудобнее. Закутался в тёплое и мягкое одеяло.
Гроза снаружи ещё больше разбушевалась.
Жуткая ночка. И коротать её лучше забывшись сном.
СТУК…
Отчётливый стук в дверь спальни.
«Кто здесь?» - дрожащим голосом спросил я.
Дверь со скрипом приоткрылась.
На меня смотрели злобные, не естественного вида глаза, словно ожидающие приглашения войти.
Когтистые зловещие руки…
СТУК…