***
По вафельному дну бутона
бокала белого вина,
рукою тронута, истома
осенних сумерек текла
с неспешной грацией. Задета
природной гордости струна
гитары ритмами Толедо
испанского уже была.
И было пусто и знакомо
молчанье между парой слов.
И отблески в фольге фасонов
теряли магию основ
плененья взоров и желанья
неясного, как почерк плеч
сидящей дамы, чьи посланья
устал уж кавалер стеречь.
А дама, прелестью увита
из сердцевины хрусталя
бутонов белых, недопитых,
смотрела, как ползёт змея
по стеблю вниз. Рука дрожала,
и мысли путано плелись, -
покуда не коснулось жало,
и в сердце не отозвались
гитары трепетной печали... -
Толедо... Как же далеки
Его объятья. И плечами
она тепло мужской руки
вдруг ощутила столь же ясно,
как холод - пальцем.
Кавалер,
слегка занервничав, напрягся, -
но уловить... -
едва ль успел.
По вафельному дну бутона...
© Copyright: Елена Ар, 2015
Свидетельство о публикации №115101001042
Свидетельство о публикации №115101001042
Рецензии