Холодно и ночь...
Ветер...Пусто...
Мысли о нём прочь...
Это грустно.
Кто не доглядел?
В осень снова...
Как-то не у дел...
Лишь оковы
Тянут до земли
Прочь от неба.
Знаю, не смогли:
Был и не был.
Полон рот обид,
Выше - слёзы.
И коньяк допит,
Дальше - проза...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.