Прости за то, что я
Лишь точка в сфере сфер,
Прямая бытия,
Проложенная мимо,
За то, что боль моя,
За то, что жизнь моя –
На плоскости пятно
Хромого пилигрима.
Прости за то, что мир
Трёхмерен вопреки
Моим нездешним снам,
Перевернувшим время,
За то, что не Шекспир
И не могу вести
Лишь тропами любви
И высших измерений.
Прости за то, что я
Наивен и упрям,
К следам тибетских лам
Стремящийся вслепую.
Прости за то, что ТАМ,
Где вечность – смерть моя,
Беспамятство и цепь
Рождений вхолостую.
Прости за то, что жизнь,
Которая вперёд,
Меня вновь приведёт
К твоим глазам зелёным,
За то, что так и бьёт
Весенним солнцем лёд
Высокий небосвод
С протяжным божьим стоном.
***
© Copyright: Олег Прокопьев, 2015
Свидетельство о публикации №115100809704
Свидетельство о публикации №115100809704
Рецензии
