Простуженных роз...

Простуженных роз... Вереницы кочуют... Из смуглого лета... В осеннюю хлябь... И северной нитью... Их ветер бичует... Сорвав лепестки...  И измявши их в рябь... Какое холодное это блаженство... Вот так на промозгом сыром пустыре... Среди паутинного духовенства... Шипами царапать одежды заре... Увядшие розы... Их запах полынный... Гербарием чувств... Пропитал старый сад... Их странные позы... Их стебель невинный... Заставили стрелки... Вращаться назад... А время лишь ширма... Для дел и событий... А время лишь остро отточенный нож... А розы цвели... Без обид и открытий... И их  подкосила осенняя дрожь... И память... Как вязкая горькая тина... Она акварельна... Прозрачна... Проста... Она как бумага... Пока не картина... Она словно краска,  где нету холста... Простуженных роз... Вереницы кочуют... Из смуглого лета... В осеннюю хлябь... И северной нитью... Их ветер бичует... Сорвав лепестки... И измявши их в рябь...