и осень, как пора...

Черничные поля, брусничные просторы , и белый шум ветров о чем-то о своем...
И с пенным хохолком свинцовистые горы , с которыми еще когда-нибудь споем в рокочущих басах о том, как кру'ты скалы гранитных берегов , как пенная вода приходит к северам , и как бывают малы мгновенья на расчет и на рывок , когда из нескольких валов вновь вырастает круча , а перед ней - провал , и , в газ скользя в валах , любуешься , как в нем сиреневая туча дробится на куски , как в битых зеркалах . 
Черничные поля и скалы в росных слезах , гранитные слои в прозрачной глубине , и золото осин на первенцах - морозах , и бег свинцовых туч ... как это все по мне проходит ,как пора из золоченой чаши пить чистый ток ветров со льдинкой по краям , и верить журавлям , и той , что нету краше , дарить мотив души , как барды - королям .
И слышать ее шаг в шуршаньи листопада , и видеть ее взгляд в лазурной вышине .
И знать , дотошно знать , что счастье - эскапада , попытка подойти по облаку к Луне , и улыбнуться ей , пойти на уговоры  почаще заходить сквозь облака туда ,
в черничные поля , в брусничные просторы , где бьет в гранитный бок осенняя вода .