человек

темное окно,
одинокое,
одно,
а внутри человек,
светлый,
в черное пальто одетый.
ему не хватает
слухов, проблем,
вот и сидит он один
в темном,
бездушном
доме.

"выхожу.
иду.
спотыкаюсь. лечу!"
пронеслось в голове того чудака.

вот и интриги,
слухи,
проблемы
прям за углом поджидают его.


"о, без
мысли творца
сейчас никуда.
вот я, к примеру,
вчера
с лестницы пал.
и в тот же момент стихи написал!
послушайте,
*я лечу,
не вижу ни черта,
головой верчу.
все. упал.*
к чему это я говорю?
лирика не рождается просто так,
вам стоило бы полетать,
хоть поймете,
что значит упасть",
- так рассуждал наш поэт.

ему говорили в ответ:
"неужели?
да вы писать не умеете!
и стихи вы читаете дурно!
кому интересно, как вы летели,
что пели, и куда вы глядели?
ваша жизнь никому не важна!
так же, как ваше якобы "творчество".
идите к черту, со своим одиночеством!"

- Какое одиночество,
о чем вы? -
недоумевал человек,
- Я, чтоб вы знали,
наслышан о пророчестве,
где вы
все,
каждый
глупы, как бараны,
просты, как болваны. -
вот так отвечал ЧЕЛОВЕК.

ссора была глубока.
человек и общественность
были в разладе.
не стоило им говорить
о взглядах.
не их это дело,
не забота его.

но как же она повлияла,
человек загорелся идеей
"ДОНЕСТИ ДО ГЛУПЦОВ
ИХ ТУПОСТЬ,
НЕЗНАНИЕ,
МЫСЛИ СКУПОСТЬ."
_____________________________

"не медля,
скорее, быстрее
бросайтесь в бега!"
кричала сирена с утра.
человек загорелся
ИДЕЕЙ,
буйной,
бессмертной затеей!!