Наши окна, наши стены, провода.
На постиранном белье – пылинки.
Ты хотел бы обнимать мои слова.
Я хотела бы помыть ножи и вилки.
В окнах – ночь, на стенах – тени. Тишина.
Торопливо пробегает свет дорожный.
Между нами дверью хлопает Луна,
Пробираясь через тучки осторожно.
Ты не слышишь, как на пятом этаже
Вместо лифта кислород остановился.
И среди дорожных фар летит уже –
Кто способен возрождать тех, кто родился.
Приоткрою чуть окно – весенний бриз.
Мне не нравится, что он тобою кружит…
Но ведь ты пока так сладко-сладко спишь,
И так долго, что засохли даже лужи.
Наши стены, наши окна, всё кругом
Запотело от постиранного мною.
Ты хотел бы нам построить новый дом…
Но поверь мне, милый, - я того не стою.
16.04.2015 г.
Наши окна, наши стены, провода
© Copyright: Юлия Зиатдинова, 2015
Свидетельство о публикации №115100704286
Свидетельство о публикации №115100704286
Рецензии