У каждого из нас своя дорога,
Их миллионы, ну а путь один.
Выходим в юности из отчего порога,
И замираем в думах : что хотим?
Один пойдёт прямой дорогой, сложной,
Где горы, скалы, непролазный лес.
И будет он карабкаться, набьёт мозоли,
Но сам пройдёт, не будет ждать чудес.
Другой пойдёт в обход, дорогой длинной,
Где тихо и спокойно, нет преград.
Идти он будет долго без мозолей,
Не будет рваться и смотреть назад.
А третий не пойдёт совсем, прикрывшись болью,
Вопьётся он когтями в первый клин,
И просидит, питаясь чуждой кровью,
И будет первым, цел и невредим…
А многие вообще не тратят силы.
Плывут с течением, зачем пытать судьбу?
Им хорошо, они спокойны, безмятежны,
Зачем же тратить время на борьбу?
Вот так живём: плывём, ползём, летаем.
Идём вперёд, не зная, что же там?
Но встретимся все вместе, на закате,
Сглотнём слезу, махнув рукой годам…
Дороги...
© Copyright: Ольга Мито, 2015
Свидетельство о публикации №115100607051
Свидетельство о публикации №115100607051
Рецензии