Не ходила я в гости к безумному хищнику в клетку,
Не летела я птицей к земле с распростертого неба,
Не вела разговоров душевных за летней беседкой,
Не жила я еще, повторяла лишь «мне бы, да мне бы…»
Красоту я увидела только из ярких картинок,
Про любовь рассказали мне все эти мамины книги,
Долго слушала джаз из откопанных дедом пластинок,
Из окна наблюдая, как медленно вертится флигель.
Я жила в трех стенах и четвертой не видела даже,
Улетая опять в непонятные страны забвенья,
Где в ушибах рука, а лицо перемазано сажей,
Правда вот просыпаешься, вновь окруженная тенью.
«Еще мал, угловат, а все лезет туда же, как взрослый.
Я дышу, сердце бьется, нельзя тут смотреть с укоризной!»
Этот правильный возглас под многие души подостлан,
Только… что мне творить с этой пресной искусственной жизнью?
Что же?
© Copyright: Аля Сутова, 2015
Свидетельство о публикации №115100605959
Свидетельство о публикации №115100605959
Рецензии