Каждый мертв по своей натуре,
Кто, заворачивая душу в тряпки.
Платит смерти своей натурой
Что бы ускорить процесс невозвратный.
И нет желания видеть солнце
Нутро холодное не подвластно лету
Кто, заворачивает душу в тряпки
Уже не ждет однажды быть согретым.
И череда меняющихся масок,
Уже давно не тяготит душонку,
Ведь через тряпки мир уже не яркий,
И запах чая не такой уж тонкий.
И даже если все что было выше глупость
И не признают строки скорби люди,
У каждого внутри есть тряпка,
Заботливо обвязанная вокруг боли.
Тряпки
© Copyright: Ярослав Артамонов, 2015
Свидетельство о публикации №115100600188
Свидетельство о публикации №115100600188
Рецензии