Дух Пушкина блуждал по интернету,
Неся пытливую строку.
И колокольни вторя минарету,
Разбили вдребезги тоску.
Строфа, причудливо страдая,
Слогами рифму вознесла.
Стоял у врат открытых рая
Вне отречений ремесла.
Ведь ремесло - пропеть куплеты
О том, что вынесла душа,
О том, что резкие ответы
Взрывоопасней камыша.
Как бы змеёю извиваясь,
Все эти буквы и слова
На лист, причудливо ломаясь,
Легли, как летняя трава.
Чего-то ждущие чернила
На скатерти живой листа.
Покой поэту подарила
Дурмана ягоды с куста.
В перипетиях, вечно ждущих,
Да интонациях простых
Не замечаем мы идущих
За тем, что дарит ДУХа стих.
Он гениален в поколеньях,
Воспев творения язык.
Молитву, стоя на коленях,
Нести священному привык.
Затих, растаяв в интернете,
По всем поэтам разлетясь.
Мелькнёт в каком-нибудь куплете
Его чарующая вязь.
ДУХ!
© Copyright: Олег Корякин 13, 2015
Свидетельство о публикации №115100601737
Свидетельство о публикации №115100601737
Рецензии