Я не думаю ночь на пролёт,
Как могли мы, сжимаясь в объятьях,
Растопить этот въевшийся лёд,
Как могли бы мы время потратить.
Не молю каждый день небеса,
Что бы мне тебя дали обратно,
Не стремлюсь, абсолютно, назад.
Не вскрываю последние карты.
Ты не стоишь сонат или книг,
Ты не стоишь и строчки сегодня.
Что бы речи про вас заводить?
Моя милая, нет уж, увольте.
Эти чувства снимают жил-площадь
В моем старом шкафу со скелетами.
Им там будет и легче и проще
О кончине своей мне поведать.
Не стоите
© Copyright: Максим Костон, 2015
Свидетельство о публикации №115100508156
Свидетельство о публикации №115100508156
Рецензии
