Ни единой строчки не ложится,
Лист бумаги первозданно чист.
Мысль, как в клетку загнанная птица,
Бьётся в прутья сомкнутых ресниц
Разлепить бы веки… Наважденье…
Словно сон. Я к стулу пригвождён,
И попытка обрести движенье
Порождает, лишь, безмолвный стон
Кажется, сейчас мозги взорвутся
От невыносимой тишины
В крошку, как фаянсовые блюдца
На площадке стендовой стрельбы
Видимо, застряло вдохновенье
В мёртвой пробке на пути ко мне.
Что сказать? Обычное явленье!
Явный перебор авто в стране.
Были времена, оно слетало
Сверху неожиданной строкой,
Были да прошли. Ничтожно мало
Озарений. Строчки под рукой
Больше не родятся, как обычно,
Не бегут размашистым стежком…
Потому и чистый непривычно
Лист. О чём писать, о ком?...
Октябрь, 2015г.
Откровение
© Copyright: Евгений Гусаченко, 2015
Свидетельство о публикации №115100507589
Свидетельство о публикации №115100507589
Рецензии