Поэты убывают молодыми,
Тут даже возраст не причём.
Они не могут быть иными,
Пока стихи в них бьют ключом.
…..
Пока не выгорят дотла,
Сгорев, застынут немо.
Поэт – когда черёмуха цвела,
Плоды её, уже другая тема.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.