Прости за слёзы

Прости, что выросла поршивой:
Характер, гордость и манеры,
Не стала дочкой ласковой и милой,
И лишь несу черты суровой стервы.

Я знаю, далека от идеала,
И вовсе не желала быть упрямой.
Ведь ты о нежной девочке мечтала,
Чтоб рядышком была с любимой мамой.

Прости, что я молчу о самом главном
И грубо отвечаю на вопросы...
За «Винстоном», испачканном помадой,
Я спрячу в сотый раз стальные слёзы.

Как жаль, что на тебя я не похожа
Ни внешностью, ни сердцем добротой.
От взгляда моего бледнеет кожа,
В нём океан с смертельной пустотой.

Меня тупая грубость изломала,
И у меня по венам горький яд,
И вместо сердца лишь кусок металла,
Я говорю, порою, невпопад.

Меня уже, наверно, не исправить
И вся любовь на долгое — потом.
Прости, что я могу так больно ранить.
И жизнь моя несется кувырком.

Я не прощу себе твоих страданий,
Я вновь сжимаю руки в кулаки,
Отчаянно в углу скриплю зубами
И вытру слёзы боли вопреки.

И слишком далеко, на край вселенной
Яблоко от яблони упало.
Жестокость бьёт во мне беспеременно,
Она во мне всю искренность сломала.

Я — острые шипы от красной розы:
Я больно раню — даже не замечу,
И снова попрошу: «Прости за слёзы».
За остальное, обещаю, я отвечу.