Капуста

Парные люки-глаза, жабьи, с волнами,
Чёрный зной сегодня, чернозён.
Я живу, передёргивая плечами,
Сквозь этот день, Японией опережён.

Ветер колышет губы поэта,
Они напевают что-то там ни о чём.
Ветер колышет зубы поэта.
Немного стучат. Но не от холода это.
Героином вдохновенья чистым пронзён.

Расправил мой мозг позвоночник сгорбленный
И на опоре летит, не мечется,
Все мои движенья, слова --- подлинные,
Я вдыхаю звонкий воздух вечности.

Весело мне? Ни капли. Не грустно,
Мне удивительно и радостно вместе,
В нутри моей --- мягкость тушёной капусты,
И за столом приятно присесть с ней,
С неполной тарелкой тушёной капусты.

Капустой, капусты, капусте, капуста.
Слово Вам стало, наверное, пусто.
Я постараюсь, чтоб светло и радостно
Было читать эти дивные глупости.
Не дивные, нет! --- скажет кто пафосно.
Что ж. Подавайте омлет,
Но с капустой.

***
Интервью в газете "The New York Times":

- Руслан, можно сразу же несколько вопросов?
- Дада, конечно, открыт всем вопросам.
- Вот скажите. У Вас в произведении фигурирует слово "поэт", значит ли это, что Вы себя считаете поэтом? С такими-то стихами (ситхами)?
- Нет, это о моём знакомом.
- Так-так-так, спасибо. Ещё вопрос. Я читал много Ваших стихов, но это первое, которое Вы решили опубликовать. А о чём оно?
- Смысла в этой работе нет. В этом смысле (ха-ха) я последователь Блока.
- Прочитал Бога, лол))
- Это ваще-т устное интервью, потом как бы записанное.
- А, ну хорошо. Больше нет вопросов.
- Ну, раз нет, то до свидания!
- Извините, можно, я у Вас на дорожку схожу?
- Дада, прошу, пожалуйста, левая дверь.
- Спасибо.