Как был счастлив я в детстве былому,
Мой поклон от широкой души,
Ко двору я привязан и к дому,
Ко всему что противилось лжи.
К тем соседям что были дороже,
Тех друзей что имею сейчас,
Но у смерти есть праздники тоже,
Потерял я их канули с глаз.
Дом хранит ту пору золотую,
Хоть немногие помнят о ней,
Наше детство и юность смешную,
Стариков что пророков мудрей.
Повзраслели но чем мы богаче,
Что домашний очаг не потух,
Нет в России не будет иначе,
Хоть и самый в ней преданный дух.
Я готов целовать черепицу,
Что на кровле на нашей лежит,
Как я радуюсь видя синицу,
Или белку что в сад наш спешит.
Или в этой листве золотистой,
Закопается маленький еж,
О какой я смешной светлый чистый,
Что такого нигде не найдешь.
Мир устал накопилось народа,
От щедрот его всякий урвет,
Лишь чиста перед Богом природа,
Не прося она только дает.
***
© Copyright: Борис Раковский, 2015
Свидетельство о публикации №115100405473
Свидетельство о публикации №115100405473
Рецензии