Sine ira et studio

Проезжая промозглую серость промзон,
где бетонное крошево скрыто бурьяном,
ты молчишь, обжигающим чувством пронзён,
анархически пьяным…

Этим чувством ты смотришь сквозь годы вперед,
там всё тот же закат и всё те же руины,
те же мутные воды, в которых не сыщется брод,
та же желтая глина.

А вокруг прорастает и веет полынь,
и по ржавым решеткам ползет повилика,
и цветет посреди человечьих пустынь,
как покой после крика.

И приходит смирение, и узнаёшь
нежность жизни, и смерти железную грубость,
правду тихой земли и крикливую ложь,
искривившую губы…

Ищешь воду, и льётся из ржавой трубы
тихоструйная, светлая как воскресенье,
и скрывает листва земляные горбы
одеялом осенним.

Чередуются жизни, как рифмы стиха,
перекрестия слов, переклички напевов,
осыпается боль, словно с камня труха,
без пристрастья и гнева.

Опубликовано в журнале "Союз писателей", Новокузнецк. № 4, 2015.