Небо расчерчено, словно доска, мелом полетов.
И облаков три лохматых мазка - чувственной нотой.
Все относительно, грусть - не тоска, стало быть - благо.
Только не слышать бы хруста песка каждого шага,
И познавать эту тихую грусть счастьм изгоя...
Я и представить себе не берусь счастье другое.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.