Знаешь, осень, мне без него невыносимо больно,
От души, несовместимо плохо,
Колит в сердце иголкой, скребутся отчаянно тигры,
И после строк, о нашей с тобой безответной любви,
На моих листах появляются титры.
Осень, помоги переболеть,
Рану трехлетнюю, зашей кленовыми листьями,
Пусть он знает, что я люблю его,
И мысли, что не о нем, то лишние.
Пусть он уходит, в старую клетку, к своей тигрице,
Там нечего поменять,
Никто не воткнет слова в душу словно тупые спицы,
А я для дикой лисицы, несовместима с подобной клеткой,
Выстрадана, хотела пособирать пожитки,
А оказалось ошибалась в лицах…
Осень, я, когда погибать буду,
Не смирюсь, что он не обнял за талию нежно,
Не произнес ничего вечного,
Не целовал при встрече,
Лишь когда я уйду, на душе перестанет скрестись этот вечер.
(посвящается N)
***
© Copyright: Диана Лисс, 2015
Свидетельство о публикации №115100410090
Свидетельство о публикации №115100410090
Рецензии