Не рассказала...

Ну давай, покажи-ка массам,
Чего ты стоишь-то...
Все пути – и даже Алмазные –
Кем-то уже проторены,
Все материки открыты,
Все карты вскрыты,
Все истины прочно зарыты
И в тысячный раз уже
Кем-то оспорены...

Миллионы таких же, как ты –
С шишом в кулаке –
Смотрят в свои надколотые корыта,
Просто у большинства из них
Есть не музы,
А квартиры, дачи и тачки.
А неудачники –
Эти обычно чистят сортиры,
Вывозят мусор
Или в оранжевом
Чуть свет
Обходят пути на станции
Как-Её-Там-Сортировочная...
Кто не в Москве,
С затуманенными глазами
Поёт Харе Рама
У ЦУМа на главной площади
Или раз в месяц
В полупустом зале
Играет полуакустику
В Белой Лошади,
Остальные по кухням
Или вообще под открытым небом...
Ты тоже – согласна? –
Всё это могла вполне бы,
Когда бы всё это не было
Так бесполезно,
Так буржуазно
И в целом нелепо и скучно...

У одноклассниц давно по двое детей,
Одноклассницы все как одна
Разочарованные,
Обабившиеся и тучные...
Но о них никто
И не пишет разгромных
Статей,
У них и не просят
Поцеловать ручку...
Ты-то – другое дело,
Тонкой работы ручной,
Витое изделие штучное.
Где им с тобой – не со мной –
У тебя-то талант и притом
Далеко не шуточный...
У тебя-то фактура, душа –
Говорят – редкая:
Не в трамвае как дура,
А как минимум –
«Ну-ка подайте мадам карету!»
И кучера, чтобы умел там
На хинди и урду,
Ну и решать
Уравненья дискретные –
Хоть бы по средам.

А по пятницам можно и этого
Милого мальчика,
Чтоб приходил бы к обеду,
Чистенький и красивый,
В обтягивающей стильной
Синенькой маечке
И тоненьким пальчиком
Гладил твои волосы,
Раз уж на большее точно бы
И не способен –
Но в этом как раз самый смак,
Такое особое,
Ни с чем не сравнимое, грешное,
Невыносимое,
Порочное
Очарование,
Что будешь потом вспоминать
Целый год или два его –
Нет, не каждую ночь,
Но так, иногда, конечно же...

Сегодня модно писать
Верлибром –
Давай-ка попробуй,
Раз уж ты говоришь, что умна
И вышла калибром.
Не зря же Сава
Твердил тебе о временах,
О белых стихах
И упадке,
А ты не слушалась...
… Упадок – это когда забухала,
Упала,
А утром проснулась в лужице
И мучительно хочется сладкого,
Но больше – денег и славы...
Или нет, не так...
Наоборот –
Славы и денег...
Могла б на него понадеяться,
Но до славы и денег-то
Где ему,
Разве что только
Какой-то счастливый случай?
Ему-то впрочем
Потешно,
Ведь он, между прочим,
Не хуже прочих,
Но если сама не проста,
То тебе бы, конечно,
Лучше
Кого попроще...

Да ладно,
Всё это глупости...
Какие там деньги,
Какая слава,
Какие почести?
Нарвёшься на грубость –
Ещё где-то
Год или два и
Станут уже называть
По имени-отчеству...
А главное,
Что все-то дороги
Уже проторены
И все эти боги
Тебе-то давно по одному* –
И не то чтобы по боку...
Ну – может быть – кроме вот
Только того, что живёт у вокзала
В гитарном комбике?
Но об этом
Ты ничего ещё
И никому
Не рассказала...