Пасть тщеславия

Я признаюсь сама себе честно:
Из меня стихоплет - никакой.
Я, хоть вдумчиво, но вполне тщетно
Все вожу по тетради рукой.

Сочиняю, пыхчу - все без толку,
Вот опять недовольна собой.
Сдвину набок намокшую челку -
И опять результат нулевой.

Сочиню кое-как про березку,
Влагу липкую вытру со лба,
От усталости выпущу слезку -
Как горька неумехи судьба!

И, в попытке хоть что-то исторгнуть
Из уснувших вулканов души,
Набиваю я текстики в Ворде,
В темной ночи, в гремящей тиши.

"Клава" клацает, буковки скачут,
Мозг скрипит, сердце просит: еще!
Сочиню пару строк наудачу -
Вдруг похвалят меня горячо?

Вдруг "стипломщик" - случайный, залетный,
Тот, что любит хвалебный "откат",
Мне напишет коммент мимолетный:
"Гениально! Вы - просто талант!"

Так проявит судьба свою милость -
Все в груди полыхнет от огня!
Я пойму: вот оно и случилось -
Ждут признанье и слава меня!

Там, глядишь, попаду еще в рейтинг -
На крутые вершины его.
Всяк стихирщик попасть туда метит,
Хоть попасть туда - ох, нелегко...

А пока что с вершин, из-за тучек,
Мне придется на землю  упасть,
Напрягаясь, сплести стих получше -
Ненасытна тщеславия пасть!