Я считал все это глупым,
Какого черта ты шестой год филолог?
Это, по крайней мере, не очень разумно,
Когда тебя ждут огромные горы.
Когда ветер треплет твою рыжину,
А ноги облизывает морская соль.
Ты думаешь о том как прочесть еще одну,
А потом прочесть еще миллион.
У меня были кармане билеты в лето,
Там, где пушистые облака,
Но ты не слушала мои советы,
И все время была одна.
Твои друзья - рюкзак и велосипед,
А враги - безграмотные и почему-то я.
Ты шестой год филолог,
А я шесть лет тебя звал.
И когда ты сказала, что хватит,
Мол, знаешь, с меня довольно,
Надела подвенечное платье
И укатила на море,
Я нашел эти бессмертные книги,
Что мне почему-то мешали.
И наконец-то понял
От чего они тебя когда-то спасали.
***
© Copyright: Кристи Мораш, 2015
Свидетельство о публикации №115100103883
Свидетельство о публикации №115100103883
Рецензии