А на луне бушует море.
В душе застывший ураган.
И мы наверное не скоро
Поймем насколько Бог был пьян.
Он создавал мешок с костями,
Он начинил его душой.
Хотя наверное не думал,
Насколько скверно ей одной.
А эта спесь, душа - чертовка.
Все в высь манит, ей тесно здесь.
Она в закрытой оболочки,
Из звездной пыли и небес.
И ведь наверное не даром.
Нас так манит ночная тишь.
Все потому, ей - одиноко,
Душа все рвется, рвется в высь.
А на луне бушует море
© Copyright: Марина Филант, 2015
Свидетельство о публикации №115100102495
Свидетельство о публикации №115100102495
Рецензии