Убрав в запазоху тетрадь,
Побрел по улицам гулять.
Стихи в газету приносил,
Редактор деньги запросил.
Но нет в кармане не гроша,
Просто в стихах его душа.
Домой побрел он еле,еле,
Не становиться ж на колени.
И как на зло внезапный дождь,
Промок от головы до ног.
Тетрадку к сердцу прижимал,
Ее он телом согревал.
В карманах пусто,даже мелочь,
Не мог собрать что-бы уехать.
Он в проголодь все время жил,
В стихах же чудеса творил.
Домой пришел и заболел,
Озноб,трясучка лег в постель.
Свою тетрадку обнимал,
На утро больше он не встал.
Его соседи хоронили,
И про тетрадку ту забыли.
Но через десять долгих лет,
Был напечатан тот ПОЭТ.
Судьба поэта
© Copyright: Андрей Болоткин, 2015
Свидетельство о публикации №115100110389
Свидетельство о публикации №115100110389
Рецензии
