Не желай мне семь футов под килем
Я, пожалуй, останусь в порту
Сосчитать пробежавшие мили,
Поднести бутылку ко рту
В ней солёные воды стихии
И прогоркшая даль берегов
Шепчут, будто сегодня иные
Собирают осколки судов
Если мачты коснулись полипы –
Пролилась капитанская кровь!
Я совсем не боюсь быть разбитым,
Я боюсь быть разбитым вновь.
Сколько в наших китах бутылок
С предсмертным посланием слов,
Где торчащий, как буй, затылок
Есть утопленник, в скобках – «любовь».
Киты
© Copyright: Попов Алексей Юрьевич, 2015
Свидетельство о публикации №115093000867
Свидетельство о публикации №115093000867
Рецензии
